Le pédiluve des isolées

Le temps est à la fois long et lent, horizontal, vertical, confortable et infini. Il est un puits par dessus lequel nous suspendons le nez, le buste en balancier. Nous y reniflons la nouvelle fraîcheur avant d’y catapulter notre corps tout entier avec l’espoir des pièces de monnaie jetées aveuglément dans les fontaines.

Chaque minute est une cavité dont le seul écho de nos voix nous tient compagnie. Chaque phrase lue nous enfonce dans le moment présent, cet instant élastique qui s’étire puis se creuse comme la fourmilière aux pieds du mur qui bientôt fera écrouler toute la baraque.

Lire dans sa tête, quelle drôle d’idée ! Mais lorsqu’elle nous maintient en vie, nous acceptons tout de la folie.

Nous passons la semaine avec les mots des autres, des chrysalides dans la pupille qui feront bientôt des papillons dans la forêt. Chacune patauge dans son puits — le pédiluve des isolées.